Repubblica - 28 gennaio 2009

La scelta di Antonia. Pozzi, la poetessa suicida che oggi sarebbe una punk
MARINA SPADA

Negli anni ho sentito parlare più volte di Antonia Pozzi: poeta, fotografa, scalatrice. Suicida a ventisei anni, come spesso è accaduto alle donne che fanno poesia, addormentata nella neve davanti all' abbazia di Chiaravalle nel dicembre 1938. Ma il rischio sarebbe quello di leggere la sua opera esclusivamente alla luce della sua morte. Le sue poesie mi hanno fulminato perché libere, carnali, sincere. Non ha mai pubblicato un rigo in vita ed è solo da pochi anni che viene riconosciuta come una delle più alte voci poetiche del Novecento. Me ne sono innamorata e così ho deciso che questa donna avrebbe meritato un film o, meglio, un documentario, in cui alla ricostruzione delle vicende biografiche si accompagnasse il tentativo di visualizzare il suo immaginario poetico. Ho lavorato a stretto contatto con la sua biografa Graziella Bernabò e Onorina Dino, da sempre sua grande studiosa e conservatrice dell' Archivio Pozzi, di proprietà della Congregazione delle Suore Preziosine di Monza. "Guardami sono nuda", comincia così la prima poesia di Antonia Pozzi che ho letto, scritta nel 1929, lei aveva 17 anni. Con una libera associazione ho pensato che sarebbe potuto essere il testo di una canzone di Siouxsie Sioux, la sacerdotessa del punk. In apparenza un azzardo, visto che Antonia Pozzi nasce a Milano nel 1912 e cresce nell' Italia tetra del fascismo, in cui le donne vengono considerate creature emotive da rieducare tramite la maternità. Si potrebbe dire che aveva tutte le fortune del mondo: di famiglia ricca, destinata a una vita condotta fra i riti della grande borghesia che lei non ha voluto e potuto avere. Era intelligente, divertente, il padre e la madre l' adoravano e per lei c' era il meglio: vacanze, viaggi, poltrona alla Scala, lezioni di piano. Nel suo mondo indossava gli abiti per la messa in scena della brava figlia borghese ma la sua anima ne era molto distante. Laureata nel 1935 con una tesi in Estetica sull' apprendistato letterario di Flaubert, il relatore è Antonio Banfi che nel clima culturale dominato dal binomio Croce-Gentile, al secondo piano della Regia università di Milano, all' angolo fra via Rugabella e corso di Porta Romana, cerca di mantenere aperto l' orizzonte sul mondo. In un periodo di delirio autarchico, teneva lezioni su Thomas Mann e sui più innovativi sviluppi della filosofia tedesca, da Simmel a Husserl. Antonia Pozzi fa parte della sua cerchia di allievi, ma è profondamente diversa da loro. L' unico che le somiglia è Vittorio Sereni, suo migliore amico e poeta come lei. Antonia, infatti, non aveva mai smesso di scrivere poesie, ma se ne vergognava. Il suo lavoro poetico era quasi segreto e raramente lo faceva leggere. Gli altri banfiani le dicono: "Antonia, tu sei molto intelligente, ma molto disordinata!". Ovviamente il disordine è quello emotivo. E anche: "Scrivi il meno possibile". In quell' ambiente, la poesia era guardata con sospetto perché il genere letterario adeguato al presente doveva essere il romanzo storico. Ma soprattutto era guardata con sospetto lei, poeta, donna e a disagio nelle strettoie che le convenzioni dell' epoca imponevano. Nella sua poesia c' è la voce profonda del poeta in cui la parola si misura con la sostanza delle cose. E c' è la sua storia personale vissuta come una "parabola santa", cioè con l' incanto magico provato di fronte a ciò che si vive con passione, pur se intriso della nostalgia di morte. Guarda e scrive poesie, guarda e scatta foto e nell' Archivio Pozzi ne sono rimaste circa 3000. La fotografia per fissare il tempo, arrestare l' esistenza e riscattare la morte. Il suo è un linguaggio personale e profondo in quel mondo che sta crollando. Sono i terribili anni Trenta in cui spirano venti di guerra, prima lontani e nel '38 sempre più vicini. è l' anno in cui Hitler occupa i Sudeti e in Italia vengono emanate le leggi razziali. Un suicidio come tanti, il suo, in un' epoca in cui il disagio non viene perdonato. Nel biglietto che viene trovato nella sua borsetta sul prato innevato di Chiaravalle scrive: "Fa parte di questa disperazione mortale anche la crudele oppressione che si esercita sulle nostre giovinezze sfiorite". Negli ultimi anni aveva anche iniziato a usare la macchina da presa del padre. Mi piace pensare che se non fosse morta così giovane sarebbe potuta diventare una regista. Come me.